(18+) Самый зловещий из всех звуков — тиканье часов

[Ланс Найтингейл]

Тик так тик так… так тикают ходики часов. Но нет, в этом мире НАСТОЯЩИЕ часы — роскошь для богатеев. А электронные в каюте холодно красными цифрами показывали «ближе к полуночи». Завтра утром будет уже поздно. Откуда же этот тикающий звук? Хронометр на его руке, старый, разбитое стеклышко и навеки мертвый механизм. Но он знал что если поднести его к уху, раздастся тот самый Тик...так… равномерно бьющееся сердце прибора, единственной целью существования которого является измерение самой неподчиненной материи — времени. Ланс лежал на койке каюты капитана в гордом одиночестве и не моргая смотрел в потолок. В одних брюках. И в его голове именно сейчас вообще не было мыслей. Ланс не спал уже вторые сутки, а может пятые — бессонница. Да он не знает усталости, почти. Но это не касается мыслей. Но сейчас их на удивление не было. Лишь легкое возбуждение от того, что, возможно, вот вот он найдет ответы на свои вопросы. Но, как известно, ответ следует лишь на правильно заданный вопрос…
-Шеф, мы приближаемся — раздался откуда-то с бедра Ланса приглушенный измененный электронным модулятором голос. В ответ последовало лишь короткое «Хммм». А за иллюминатором - ночь уже опустилась на море. Корабль береговой охраны шёл тяжело, буквально штурмуя волнующееся море, рассекая чёрную воду как нож - масло. Мелкий дождь осторожно бил по палубе, кажется, предвещая шторм. За бортом не было ничего, кроме бесконечной темноты, в которой море и небо давно слились в одно единое целое. Вспышка молнии на мгновение разорвала ночь. Белый свет обнажил волны с их рваными гребнями и далёкий силуэт. Вот он, мёртвый корабль, застывший на горизонте, словно черное надгробие. Выглядел он … неестественно, словно ему не место в этом мире. Слишком неподвижный, слишком чёрный, будто вырезанный из оникса. Гром пришёл чуть позже,как и положено, глухой, уставший. И словно будильником поднял Ланса с кровати. Накинув сорочку и плащ, наш герой вышел на воздух навстречу непогоде.
-Мистер Найтингейл, мы приближаемся. Вы уверены? - на палубе стоял капитан, рукой показывая подчиненному матросу с аугментированной рукой, чтобы тот выставлял прожектора — я не уверен, что стоит подплывать близко. Мы идем навстречу шторму, надо разворачиваться и уходить от него к четвертой буровой платформе, переждать…
Капитан военной выправки говорил монотонно, уверенно, но сбивался в темпе просто потому что ветер попадал ему в рот. А Ланс…
-Я не прошу подплывать, капитан. Еще сотни метров будет для меня достаточно.
-Вы слышали его. Полный вперед! - капитан покрутил пальцем в воздухе и поправил полимерный дождевик — я не знаю что Вы ищете, дела ордена меня не касаются, но… эта штука не отображается ни на сенсорах ни на радаре!
-Я знаю. Ему это и не нужно… - спокойно ответил Ланс. Он стоял спокойно, глядя вперёд. Страха не было. Лишь странное, почти равнодушное принятие. Это его работа. Но и другой интерес в этом деле есть... Корабль уверенно шёл навстречу огромному тёмному силуэту, и с каждым метром ночная тьма сгущалась, становилась словно осязаемее. И вот прожектор уже выхватил старую ржавую обшивку дрейфующего судна а в небо метнулись дроны разведчики.
-Дайте картинку — почти крикнул Ланс. Как только он увидит палубу сверху, любую дверь там, так сразу там и окажется. Осталось дождаться наших товарищей? А как они попали к этому месту? Были ли они с Лансом как наемники? Или у каждого свои цели и свой путь? Так или иначе, встретимся на палубе, дорогие читатели.

иллюстрация